Саша: То есть как бы я ни поступил, я все равно урод?

Слава: То есть говоришь, что что-то героическое есть в любой смерти?
Леша: Да, безусловно.
Слава: А что героического в смерти баснописца Крылова, умершего от объедания блинами?
Леша: Ну да, здесь вряд ли. Хотя нет, погоди. Он вступил в неравный бой с едой. С блинами. Хотел искоренить на Руси это мучное зло. Искоренял - штук 50 искоренил. А потом они его задавили - количеством. Они ж были с друзьями - со сметаной и медом. А потом какой-нибудь Брюллов напишет эпическое полотно: "Блины со сметаной убивают баснописца Крылова". Он такой герой - льет кипящее масло на крепостную стену, а они все под ней.

Саша: И венки:
Гори в аду! От ненавидящих тебя жены, детей.
Переворачивайся в гробу! Твои коллеги.
И последнее: пусть земля тебе будет колючей проволокой!

Чай-коньяк и коньяк-коньяк.

Саша: У вас завелся маньяк. В районе. Нет, лучше в подворотне. И убивает всех, кто возвращается домой после 9 вечера от любовницы.

Купать! - Купаааать! - Купааать!

А сейчас исполняют (не квартетовцы), очевидно, оригинал "Perhaps, Perhaps". На французском. оО